El sporting

Hace casi exactamente un mes, antes de navidad, visité en el hospital a un familiar cercano. Entre las cosas que se hablaron, mi hermano le puso al día de la última jornada de liga y las risas que la afición puede echarse a costa del real zaragoza. Pero me sorprendió ver cuando de repente la conversación siguió de forma natural sobre los esfuerzos del sporting de gijón. A pesar de mi absoluta indiferencia sobre todo lo que rodea el balompié, hasta ese cambio geográfico me hizo saltar la alarma del "¿Lo cualo?". Al parecer, yo era el único de la familia que no conocía esa historia del sporting.

Mi tio fue, en su juventud, futbolista profesional. De equipos discretos, pero con el suficiente caché como para salir de la provincia de cuando en cuando. Lo suficiente para que cuando la edad le impedía seguir jugando, le pidieron que entrenase varios equipos. Pero me estoy desviando; el caso es que en uno de esos avatares de la vida, el sorteo del contrincante lo llevó hasta gijón.

Y allí, durante el entrenamiento o durante el partido, pasó algo. Mi tío se lesionó de forma lo suficientemente severa como para que no hiciese nada el Reflex. Desconozco como se desarrolló la situación, solo que en ese momento estaban allí los fisioterapeutas del Sporting. Y dijeron, dejádnoslo a nosotros.

Y se lo dejaron. Desconozco si estaban allí por casualidad, o si resulta que eran la parte contraria del partido, pero allí estaban. Y se emplearon a fondo. Y en dos días volvió a andar como si nada. Y así siguió andando hasta entonces, hasta antes de navidad.

El domingo pasado terminamos de deshabilitar su casa. Una casa que yo conocía literalmente desde que nací. Una casa en la que cada esquina tiene cientos de recuerdos, risas y momentos entrañables. Una casa a la que ya nunca volveremos. Nadie de nosotros.

Y mientras cerrábamos la puerta por última vez, intentando mantener la compostura delante de la familia, maldita sea, solo podía recordar al sporting.